Pierluigi Arri: L’architettura come viaggio e disegno tra l’india e le alpi

L’architettura non è fatta solo di mattoni e cemento, ma di sguardi, appunti rapidi e visioni catturate su carta.
Esaminando l’opera di Pierluigi Arri (1911-1992), architetto torinese di origini astigiane, collezionata in una splendida casa nell’astigiano, ci si imbatte in un corpus di disegni che racconta molto più di una semplice progettazione: racconta un’epoca, una curiosità intellettuale e una sensibilità artistica rara.

In questo articolo esploriamo la figura di Arri attraverso i suoi schizzi, passando dai paesaggi indiani della metà degli anni ’40 alle riflessioni moderniste sull’architettura alpina.

Chi era Pierluigi Arri?

Nato nel 1911 in una famiglia astigiana, Pierluigi Arri si formò al Politecnico di Torino, laureandosi in architettura. La sua figura è quella di un intellettuale poliedrico: non solo architetto e urbanista, ma anche pittore, incisore e scenografo per il teatro e per il cinema.

La sua attività si è sempre mossa sul confine tra la tecnica costruttiva e l’espressione figurativa. La sua monografia, Pierluigi Arri. Figure, strutture, architettura (1992), testimonia proprio questa sintesi perfetta tra la struttura (l’architetto) e la figura (l’artista).

Il viaggio in oriente: India 1945-1946

Tra i documenti più affascinanti della sua produzione figurano gli schizzi realizzati durante un soggiorno in India nell’immediato dopoguerra. In un’epoca in cui il viaggio era un’esperienza lenta e profonda, Arri utilizzò il disegno come strumento di analisi sociologica e architettonica.

Nelle sue tavole, spesso datate tra il 1945 e il 1946, troviamo:

• Architetture popolari: Schizzi di “Case di tipo medio e popolare” nell’India Nord-occidentale, dove l’occhio dell’architetto analizza i volumi, i porticati e i sistemi di ombreggiamento.
• Scene di vita quotidiana: Schizzi di “Tea Shops” e mercati a Pathankot, arricchiti dalla presenza di dettagli come biciclette, cammelli e passanti, che restituiscono l’atmosfera vibrante di quelle terre.
• Il sacro e il profano: Disegni di moschee e templi indù, dove la linea si fa precisa per catturare la complessità delle cupole e dei minareti.

Questi lavori non sono solo “souvenir”, ma veri e propri studi morfologici su come lo spazio viene vissuto in culture diverse dalla nostra.

Studi per villini in montagna (1947)

Tornato in Italia, Arri applica la sua sensibilità alla ricostruzione post-bellica e allo sviluppo del turismo montano. Un esempio magistrale è rappresentato dai suoi “Studi per villini in montagna” del 1947, realizzati con la tecnica dell’acquaforte.

Qui Arri sperimenta con il linguaggio del modernismo: i tetti a falda unica molto inclinata, l’integrazione con la pietra locale e l’uso sapiente del legno. I suoi schizzi mostrano piante razionali, dove ogni “camera” e “soggiorno” è studiato per massimizzare la luce e il calore, dimostrando che l’estetica rurale può dialogare con la modernità.

L’Eredità di un Architetto-Artista

L’opera di Pierluigi Arri ci ricorda che l’architetto, prima di costruire, deve saper vedere. I suoi disegni sono una lezione di metodo: la mano segue l’occhio nel comprendere la struttura segreta delle cose, sia che si tratti di una capanna in fango e paglia nel Punjab o di uno chalet d’avanguardia sulle Alpi.

Per chi si occupa oggi di architettura e design, riscoprire gli schizzi di Arri significa tornare alla radice del progetto: il segno grafico come primo atto di creazione.

Il furgone blu azzurrino di Baravantan sobbalzava su una strada sterrata, lasciando dietro di sé una nuvola di polvere dorata. La radio gracchiava una vecchia canzone dimenticata, la melodia perfetta per la giornata. Baravantan era un raccoglitore di storie, un cercatore di tesori e, soprattutto, un uomo con un occhio per ciò che gli altri non vedevano. Non collezionava oggetti di lusso, ma piuttosto cose che avevano una storia da raccontare: un vecchio mappamondo ammaccato, un libro con le pagine ingiallite da appunti a mano, o una sedia con il legno consumato da anni di conversazioni. La sua casa era una sorta di museo vivente, ogni oggetto un capitolo di un racconto più grande.

Quel giorno, l’avventura lo aveva portato a casa di un suo amico, un ragazzo di nome Mitch, che aveva appena acquistato una vecchia casa in collina. “Baravantan,” gli aveva detto Mitch al telefono, “devi venire a vedere questo posto. È un disastro, ma ha del potenziale. E il vecchio proprietario ha lasciato un sacco di roba.”

Arrivato a destinazione, Baravantan si trovò di fronte a un’antica dimora, con le persiane sbiadite e l’intonaco che si sgretolava, ma con un’aria di dignità silenziosa. All’interno, il caos regnava sovrano: mobili coperti da teli bianchi, scatole impilate fino al soffitto, e la polvere che danzava pigramente nei raggi di luce che penetravano dalle finestre sporche.

Leo lo accolse con un sorriso stanco. “Ti avevo avvertito,” disse, scuotendo la testa. “Ci sono ancora un paio di stanze che devo svuotare.” Insieme, iniziarono a esplorare l’edificio. Baravantan, con la sua consueta lentezza, passò la mano sulle pareti, sentendo il respiro della casa. La sua mente era sempre alla ricerca di dettagli, di indizi che rivelassero la vita che c’era stata lì prima.

Mentre Mitch si lamentava della quantità di lavoro da fare, la sua attenzione fu catturata da una forma insolita sul muro esterno sotto il porticato della casa. Lì, quasi nascoste nell’ombra e ricoperte da uno spesso strato di polvere, c’erano tre lampade da parete. A un occhio inesperto sembravano solo vecchi apparecchi arrugginiti, ma Baravantan notò immediatamente il loro design elegante e la particolare forma del vetro. Si avvicinò, soffiò via la polvere e la sua mano si posò delicatamente sul vetro cilindrico a coste.

Era vetro di Fresnel, la stessa tecnologia usata per le lenti dei fari, e la sua mente fece subito un collegamento. La forma, il design minimale, l’eleganza degli anni ’60: erano delle lampade Oluce, disegnate da un maestro del design, Tito Agnoli. Erano le Oluce Aplique, un pezzo di storia del design che molti avrebbero scambiato per roba da buttare.

“Mitch,” chiamò, la voce bassa e piena di un’emozione contenuta. “Hai visto queste?”

Mitch si avvicinò, strofinando la polvere dagli occhi. “Quella vecchia ferraglia? Sì, ne ho viste un paio. Sono in pessime condizioni, pensavo di buttarle.”

Baravantan sorrise, un sorriso che era metà felicità e metà tristezza per la mancanza di visione del suo amico. “Mitch, queste non sono vecchia ferraglia. Sono tesori. Pezzi unici di design.”

Mitch, stupito, scosse la testa. “Per me puoi portarle via, Baravantan. Se ti piacciono così tanto, sono tue.”

Con cura, Baravantan smontò le lampade dal muro. Ogni bullone, ogni cavo, ogni granello di polvere sembrava far parte di un rituale. Le ripulì con un panno, e sotto la sporcizia, il vetro di Fresnel riacquistò la sua trasparenza, creando un gioco di luci e ombre che sembrava una promessa di storie future.

Mentre tornava verso il furgone con le lampade avvolte in una coperta, pensò a quanto fosse facile camminare per il mondo senza vedere veramente. I tesori, le storie, la bellezza, non erano sempre in luoghi esotici o in contenitori luccicanti. Erano spesso nascosti in bella vista, mascherati da un po’ di polvere, un po’ di ruggine, o un po’ di disattenzione. La sua giornata era stata un promemoria che avere occhio e osservare che i tesori si nascondono ovunque. Bastava solo fermarsi, guardare con il cuore, e lasciare che la magia delle storie dimenticate ti trovasse.

C’è un oggetto che hai in casa e che, a un’occhiata superficiale, potrebbe sembrare inutile ma che per te ha un valore speciale o una storia da raccontare?